Centre Cívic Pati
Llimona
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"El novelista da misterio a los seres que parecen sumergidos por la vida cotidiana a las cosas en apariencia banales a fuerza de observarlas con una atención sostenida y de manera casi hipnótica..." 
Recuerden: Alguien dijo que regalar un libro es
Petros MÁRKARIS
EN LA SEMANA NEGRA
A los 73 años y de un ataque cardíaco fallecía, el Día de los Santos Inocentes de 2001, William X. KIENZLE. Autor popular en Michigan y bastante menos por estos pagos, creó un personaje, el Padre Koesler, un clérigo investigador, que protagonizó un buen puñado de novelas (parece que unas veinte) publicadas en el período 1978-2001 y ambientadas en Detroit.
Kienzle a su vez fue presbítero durante 20 años. Abandonó tras mostrarse abiertamente disconforme con la Iglesia Católica por la posición de ésta al rechazar el matrimonio religioso entre divorciados.
La primera de sus novelas: “The Rosary Murders” fue llevada al cine en 1987. El protagonista, el Padre Koesler, fue interpretado por un Donald Sutherland muy inspirado como es habitual y se estrenó en España con el título de “Los crímenes del rosario”.
Puede que la estela de Chesterton y su Padre Brown fuera causa de que Europa se encogiera de hombros ante Kienzle y su Padre Koesler, ambos posteriores. En la Casa del Libro y en Amazon apenas cuatro o cinco títulos están disponibles y según recuerdo, no en español.
Sirva pues esta breve reseña de modesto homenaje a KIENZLE en esta Semana de la Novela Negra, y no sólo como autor sino también en el otro aspecto humano apuntado más arriba.
—Oiga, que me dicen que una relación es como una calle de dos direcciones… pero no acabo de comprender porqué, en ausencia de señal reglamentaria que lo advierta, hay quien circula atribuyéndose siempre la prioridad. Un toque prolongado de claxon o directamente un volantazo.
—¡Cuidado! Piénselo dos veces antes de decir tal cosa. Esta es una idea negativa. Nadie quiere nada con las personas que verbalizan sus pensamientos negativos. Su futuro es la exclusión social.
—Eso tampoco me gusta ¿Qué puedo hacer?
—¿Quiere que le califiquen de positivo? ¿Quiere que le acojan en círculos de gente interesante o con futuro, aunque casi nunca coincide? ¿Desea aprobación social? Pues déjese atropellar, sonría aunque le hayan machacado hasta el tuétano, dé las gracias y, a poco que pueda, aplauda -cada vez que se tropiece con él- a quien aún le dejó un poco de vida para contarlo. Y si es usted tan débil como para necesitar la comprensión o el apoyo de algún prójimo y no puede resistir la tentación de relatar la anécdota a alguno de sus amigos o conocidos, no se olvide concluir diciendo cuán útil le ha resultado la experiencia para aprender, lo mucho que ha contribuido a su crecimiento personal y lo satisfecho y agradecido que está por ello.
—No se ajusta a la realidad.
—¿A quién le importa la realidad? La de usted, aún menos. Lo que le he dicho: adáptese. Es una política sensata para aquel que no es un depredador nato y que tampoco tiene la capacidad de mutar.
—O no le da la gana de hacerlo…
—En tal caso, ahorre para el ataúd. El sarcófago social ya se lo tienen preparado.
De las fronteras y los límites:
Mi padre detestaba el otoño. Siempre le oí decir que era la única estación que no le gustaba. No le gustaba nada, en absoluto. El había nacido en noviembre; a saber si guardaba en su interior rastro de su primer trauma o si algo barruntaba, porque falleció también en noviembre: el mismo día en el que tuvo lugar el traspaso del Francisco español más popular de los últimos 50 años a quien él aborrecía. Para colmo ¡A veces ocurren cosas así! Para mí, otoño siempre ha significado época de cambios. Quizá el acortamiento del día, con mengua de las horas de luz solar siendo como soy ave diurna, me produce una inquietud que me obliga a hacer algo al respecto. Hace ahora un año preparaba mi partida hacia el sur y la costa. Necesitaba calor y mar; tal vez también distancia y espacios abiertos. De mi experiencia respecto al año transcurrido hablaré en otro momento. Ahora sólo se trata de dejar este apunte y dar fe de que esta semana comencé a recopilar cajas de cartón para acondicionar mis tesoros más preciados: mis libros, que a éstos los traslado yo personalmente. Como guinda, mentar la película que por azar vi en la tele justo la semana pasada: “Mi mapa del mundo” donde al final, declara la protagonista algo así como que “regresamos al lugar al que pertenecemos” idea ésta de la pertenencia que casualmente también preside la novela en la que he empezado a trabajar. Y he aquí que estoy desplegando gran actividad para enfilar hacia el norte mientras acuden a mi mente pensamientos acerca de mi padre y acerca de mi mapa del mundo. Quizá porque resulta más sencillo que responder alguna que otra pregunta que me hago respecto de mí misma.
